La vida y ya
Aguacero

Habría que comenzar diciendo que a mí me gusta la lluvia. En cualquiera de sus formas. Chaparrón. Chubasco. Chirimiri. Lluvia repentina. Lluvia abundante. Lluvia impetuosa. Me gustan todas. Digo esto a sabiendas de que la lluvia nunca significa lo mismo para todas las personas. Tampoco para el resto de especies del mundo vivo. El disfrute de la lluvia puede ser, también, un privilegio. 

Las gotas, aunque parezcan iguales, no caen de la misma manera si vas debajo de un paraguas o si caminas por un asfalto que rebota cualquier posibilidad de que el agua toque la tierra. No se sienten igual si eres una campesina que lleva todo el otoño esperando a las nubes o si estás escuchando el sonido del agua desde detrás de la ventana de una cafetería tomando un té o si, sobra decirlo, no tienes una casa en la que poder refugiarte.

Llovió sobre las personas que llevaban semanas reuniéndose en los barrios para preparar la huelga. Sobre las que hicieron piquetes durante la noche. Sobre las que salieron de sus casas de madrugada

Hay personas a las que la lluvia les roza levemente y hay otras a las que remueve enteras. Pero, sea como sea, la lluvia siempre destapa aquello sobre lo que cae. Como si quisiera dejar constancia de que nada queda impune cuando se moja. Que la ropa mojada, la piel mojada, hace que los sentidos no se despisten de lo importante. La lluvia abre la posibilidad a pensar que siempre queda una esquina por la que doblar, una mano a la que agarrarse, un peldaño, aunque sea minúsculo, por el que comenzar a subir.

El día de la huelga general llovió en la ciudad en la que vivo. Llovió sin tormenta. Como un aguacero constante. Llovió sobre las personas que llevaban semanas reuniéndose en los barrios para preparar la huelga. Sobre las que hicieron piquetes durante la noche. Sobre las que salieron de sus casas de madrugada. Sobre las que se subieron a las bicis para pedalear gritando que no puede seguir habiendo gente sin casas y casas sin gente. Sobre las que consiguieron que, uno a uno, fueran bajando las rejas los establecimientos y tiendas de las grandes empresas que ocupan el centro. Sobre las que estuvieron horas paradas en una manifestación abarrotada de personas que, mojadas, empapadas, seguían gritando que basta ya de tanto despropósito. Llovió también sobre los cuerpos que fueron golpeados por la policía. Sobre las personas que fueron rociadas con gas pimienta. Sobre las que ayudaron a las que estaban heridas. Sobre las que trataban de protegerse sin entender de dónde salía tanta violencia. Porque, aunque sea algo repetido, nadie se acostumbra a recibir golpes de gente uniformada. Hay una negación colectiva a considerar esto como algo normal.

A pesar del aguacero, cientos de miles de personas salieron a la calle a mojarse. Y se empaparon mientras llovía sobre una ciudad que se hizo ingobernable. 

Mientras caía la lluvia, se escucharon gritos valientes y descarnados que buscan en lo colectivo una manera de vencer al sinsentido. De convertir las revoluciones en posibles

Llovió fuerte sobre la esperanza para mantenerla fresca. Diluvió sobre la propiedad privada para ahogarla junto a las injusticias. Y, mientras caía la lluvia, se escucharon gritos valientes y descarnados que buscan en lo colectivo una manera de vencer al sinsentido. De convertir las revoluciones en posibles.

Ese día, muchas personas eligieron el agua como lugar desde el que resistir. No fue una llovizna. Fue un chaparrón, de esos que dejan charcos sobre los que chapotear después. Personas que saben que las semillas necesitan agua para germinar y que viven con la convicción de que, antes o después, llega siempre la lluvia. Y, justo por eso, no naufragan. Nunca.